мой дом и листья старой груши,
окрашенные осенью в багрян,
уносят птицы свои души,
роняя перья на бурьян...
возьмите же с собой и эти души,
погибших роз моих к утру,
здесь не бывает снежной стужи,
но розы - гибнут на ветру...
мой дом, ладони старой груши,
шершаво так же и мое лицо,
а где-то женщина грустит о муже,
присев на красное крыльцо...