Какой роскошный был поэт!
Писал стихи, вскрывая душу,
Терялся в отблесках планет
И сердце беспрестанно слушал.
Курил по две, порой по три,
Держа в руке фужер устало.
Он разгорался изнутри,
И всем огня его хватало.
Носил пальто, порой пиджак,
Смеялся громко и без такта.
Он был и воин, и вожак,
И жертва глупого теракта.
Он под рубашкой прятал крест,
И жал ладони людям разным.
Он - разрешенье и протест!
Он чистым был и был он грязным.
Порой ругался и кричал,
Он часто спорил, обжигался,
Но так случилось, час настал,
Что все ушли. А он остался.
И кто вокруг? И где поэт?
Быть может кто его обидел?
Мерещится мне силуэт,
Но я с тех пор его не видел.