На волне эфир дурманных снов:
Перепутаны день с ночью;
Покореженный торчит за мостом остов,
А на нем трепещут флагов клочья.
Там на дне звезды живет туман,
Дребезжит, скрипит и тихо плачет -
Его мучает размоченным смычком,
Раздирая зверски струны, мастер.
По верхушкам трав ступают
Люди. Нет на них лица.
Бродят в рясах прокаженных
Плавно, тихо, без конца.
В невозможно тугой тишине
Заглушается пение птиц -
Понимаю в щемящей тоске:
Мне не нравятся люди без лиц.
Просыпаюсь в холодном поту,
Захлебнувшись безмерной тревогой,
Забываю сквозь кофе тропинку к мосту,
Что ведет по дороге безвольной.