Как такое у вас получается,
Не пойму я никак до сих пор…
Стол, бумага – и слог вдруг случается,
Душу жжёт рукотворный глагол…
Ну, а я, околдованный осенью,
За столом тихо с ручкой сижу,
И пытаясь найти рифму «просини»,
Сам в окошко с надеждой гляжу…
Темы льются дождями размеренно,
Море, пляж, золотая листва...
Только ручка скользит неуверенно
По нетронутой глади листка…
Хорошо было Пушкину осенью!
Музы пели и ночью, и днём…
А моей, одинокой, и с проседью,
Не сидится со мною вдвоём…