Стучатся у двери...
- Вы, собственно, кто ?
- Входите, мой Критик,
Снимайте пальто...
Сюртук, котелок...
Макасины свои.
Поближе к печурке.
Вот строчки мои...
Мой друг, не спешите
Стихи мои в печь !
Я вас от ошибки
Хочу уберечь -
Вам мнится - бумага,
А это вода.
Она не дружила
С огнём никогда.
Вам видится пена,
А мне - острова,
Вам хочется сдуть их,
А им - трын-трава -
Они ведь морские -
Им близок прибой,
Ведь пена родится
Из бури морской.
Вам видится пепел -
Когда это снег.
И буря - не ветер,
А сердца разбег.
В огонь жемчуга?
Но они не горят,
А Вы ведь за этим
Пришли, говорят ?
Как Вы это метко,
Что ветка с листом!
А эта соседка -
С собачьим хвостом -
Мне вовсе не Жучка,
Как видится Вам.
И этот попутчик
Мне вовсе не хлам,
А мягонький
Клетчатый плат носовой.
И лес - не дрова
С его мудрой совой.
И летняя стая
Лесных голубей,
И котик, которого
Звать Кочубей,
И Хоря, что Вам
На колени легла -
Не бойтесь! Хорёк
Не страшнее орла...
Ну, в общем, сидите,
А я к алтарю
Кухонному сбегаю -
Чай заварю
С медком да корицей.
Ну что за дрова
Из наших амбиций ?
И суть не нова,
Что даже в столицах
За тысячу лет
Едва лишь родится
Приличный поэт,
Уж критиков - сонмы.
Им только позволь
С солонкой бездонной
Унять чью-то боль -
Они тут как тут...
Что за запах знакомый?-
Вишнёвою косточкой...
В сердце истома...
О,нет ! - Мы ж не звери,
Конечно же, нет.
И я - не Сальери,
И он - не поэт.
Стучит снова кто-то.
Иду открывать...
- Ещё один ? - Что-то
Пора подавать...
2011г.