Да будет свет, да будет тьма,
Всё остальное я сама
Не совершу – так сотворю,
А согрешу – так отмолю.
Мне Бог простит мои грехи,
Ведь я их трачу на стихи.
Пусть сон – не в руку, день – не в масть,
Зато от скуки не пропасть.
К чему ругать весь белый свет,
Мол, счастья не было и нет...
Пусть беды копят дураки.
Я беды трачу на стихи.
И вот удача! Всё сбылось,
Свершилось, сладилось, смоглось!...
Но птица синяя крылом
Махнула, скрывшись за углом.
И ни словечка, ни строки
Мне не добавила в стихи.
А там, в стихах, полно чудес,
Там Бог не выдаст, черт не съест,
Там всё, как я того хочу,
И даже то, о чём молчу...
Там смех и грех, там свет и тьма.
Я их придумала сама.
Я всё придумала...