…Мальчик мой, какой же ты неловкий,
молодой-зелёный, хоть и резвый.
Смотришь мне в глаза и хмуришь бровки,
чувствуя себя разбитым Крезом.
Ранее свиданья долго длились,
кислорода не хватало выжить,
не было дилеммы «или – или»,
кувыркались в облаках и выше…
А теперь меж нами вёрсты, вёрсты,
трещины разломов ледниковых…
Ты не виноват, мой мальчик. Просто
я тебе желаю не такого,
не шального, с привкусом азарта,
остро-лихорадочного бреда…
Не целуй… Навряд ли, чтобы завтра…
Хорошо, я к вечеру приеду…