Великое искусство косаря!
Неспешная уверенность размаха,
Звенящая на лезвии заря,
От пота потемневшая рубаха...
Протяжный свист отбитых тонко кос
И запах трав, срезаемых под корень,
И голубая стынь июльских рос,
И ощущенье силы и покоя
В меня входили, кажется, навек,
Отодвигая детские заботы.
Хоть был я несмышленый человек,
А понимал величие работы.
Я, помню, деда своего просил
С наивною ребяческой отвагой:
«А ну-ка, деда,
дай мне покосить
Хотя б чуть-чуть,
ну только до оврага».
Дед улыбался впадинками щек
И отвечал, поглядывая косо:
«Погодь, вот подрастешь еще чуток –
Тебе я справлю маленькую косу».
И я старался, быстро подрастал
И думал, что уже совсем немного...
Но дед берег мои босые ноги
И до косы меня не допускал...
Мой мудрый дед покоится в земле,
А я уже давно остепенился,
И вроде не чужой я на селе,
А вот косить, увы, не научился.
Иная мне предписана судьба,
И на нее не жалуюсь я вроде.
Но почему-то дедова косьба
Из памяти,
из сердца не уходит.
Сейчас комбайны властвуют в полях,
Косе навек забвенье предрекая,
Но все же где-то в наших деревнях
Она звенит, рассветы рассекая.
Еще не умер этот вкус зари,
Еще жива старинная закваска,
Еще выходят в утро по-крестьянски,
Собравши силы, деды-косари.
И что бы кто-то там ни говорил,
Искусство это вечно и красиво...
Пока живут в России косари,
Живет на свете и сама Россия!