Из ниоткуда. В час ночной,
когда подушка – панацея,
полузабытый голос твой:
«Прости, звоню, хотя не смею…
Я знал всегда, где ты живёшь,
куда летишь. Приёмы. Даты.
...И счастлив тем, что носишь брошь,
ту, что купил тебе когда-то…
Но от чего же ты молчишь?
Ну, угости хотя бы фразой!
Алло, алло, ответь, Малыш?
Наверно, связь шалит, зараза…»
Как хорошо, что нет нужды
перебивать знакомый лепет!
От заболевшей головы
есть пара действенных таблеток.
Кладу ладонь на телефон,
и всё кончается на свете.
...Ночной – за окнами – Афон
в тумане нежится как в пледе.
Бежит из форточки тепло.
Луной линолеум рассечен.
...Я знаю, знаю – ты трепло!
Но мне от этого не легче.
И, побывавшая в аду –
раю с тобой не понарошку,
снимаю с платья и кладу
в ларец
серебряную
брошку.