Какого черта, ты скажи мне милый,
Ты долго так как книгу изучал?!
И перелистывал по-много раз страницы
Моей души и ручкой помечал.
Не карандаш, ведь эту пасту не стереть.
Возможно, бритвой, но ведь будут шрамы!
На всех страницах почерк твой теперь,
От замусоленных страниц гнилые раны.
Скажи мне! Ты так долго изучал!
Тебя устраивали жанр, стиль и вёрстка,
А стоило случиться, кто сказал,
Что книга – ложь и ты на всё повёлся!
И с полки сошвырнул, как не бывало,
И мнение сложил на клевете,
За этот бред один два восемь точка
один...
Как мог ты не поверить МНЕ?!
Разочарована лишь я, а ты ошибся,
Дай Бог тебе когда-нибудь понять.
В мои глаза вопрос - ответ получен.
Что видел? Правду! А иному не бывать.
Так вот скажи мне, так какого черта,
Меня как книгу долго изучал?!
Влюбился в жанр, а смысла и не понял
Все исковеркал (тебе легче) и порвал...