Поленья в печке жертвенно сгорали,
Отогревая выстуженный дом.
По радио Ахматову читали,
И время растворялось за окном.
“…И нет уже свидетелей
событий,
И не с кем плакать,
не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых
был бы страшен нам…”
Стихи звучали через поколенья
Уже ушедших и еще живых,
И пламя, охватившее поленья,
Причудливо вплеталось
в белый стих.
Поэзия – великая загадка,
Как пламя, горяча и высока…
Когда поэт сгорает без остатка,
Его тепло и свет живут века!..