На полках старых дней пылились лица.
Вися за бортом понимания,
Силясь дознаться, что с ними,
Но
Их спутал лик луны-блудницы,
Бросая тени танцем беспамятства.
И поисков буря осела на дно.
Да, эти пустые глаза и темные лица
Остались пылиться,
В ненужности маяться,
Но
Время по глупости в танце
Бесцельно над ними слоняется,
Глазниц виноград превращая в вино.
Так все и проходит, вокруг да около смысла.
Но все же бесцельно.
Проклятье исканий над нами зависло,
Царит безраздельно
Оно.