В постылый,пресный понедельник
Я пил вино,средь шумного стола.
Казалось,что вокруг бездушные сидели,
Казалось мне,что это лишь тела.
Что оболочка,вся прогнившая до кости,
Не держит внутренний широкий мир.
Что я был среди них,как будто гостем,
Во мне всегда живых раздумий ураган кипит.
Я видел то,что все они не замечали,
Боялся,что когда-нибудь буду непонятый толпой,
Боялся,что все доводы мои раскроются случайно,
Но я молчал и запивал мысли свои вином.