Прости за боль, за чёрствую погоду,
Где нету места свету и весне.
Такой погоды не видал я сроду,
А что была, так то приснилось мне.
Краюхе хлеба радовался вволю,
И был шалаш укрытием от бед.
А ныне веет суховей над полем,
Где быль была и где её уж нет.
Прозрачных звёзд немое покрывало
Раскинется над медленной водой,
Поманит тишь последнего причала,
Прольётся дождь колючею слезой.