….. мы не знакомы…
и я не жду ни писем, ни звонков,
хотелось бы любовью дом наполнить,
как некогда
кувшин вином,
всплывёт мечта –
и проплывает мимо,
по сердцу бродит тока холодок
и оставляет на душе
что было,
как будто бы на возраста намёк,
мечта, мечта, всего лишь жизни милость,
от слабого костра лишь уголёк,
блеснула –
и горенье прекратилось,
и превратила память в монолог,
мы не знакомы,… сколько нас похожих…
года любви, увы, снижают темп
и превращают просто на прохожих
идущих там, где вытоптан их цвет…