Пропахла ночь недельным перегаром,
Дым точит когти в онемевшем горле,
Я чувствую себя ужасно старым –
Остывшим шлаком умершего горна.
Стол завалили скрюченные тельца
Убитых сигарет… Они сгорая,
С глухой невозмутимостью индейца,
Меня на шаг, но подтолкнули к краю…
А за окном рассвет, седеют травы,
Угасшие в дыхании морозном…
Мы были оба, как всегда, неправы,
И даже повод выглядел курьёзным.
Но незаметно стынь впиталась в сердце
И по ночам давила на аорту.
Знобило, только было не согреться,
Жизнь, спотыкаясь, ковыляла к чёрту…
Сгорела осень быстро, без остатка,
Не иней на ветвях, а белый пепел.
Финальной сценой – вспыхнула тетрадка –
Стихи в дыму растаяли нелепо…
Но строки не горят, они уходят
В подлунный мир, чтобы потом вернуться,
И кто-то по ночам их будет холить,
В надежде к этой тайне прикоснуться…
С годами даже память растворится –
Тут не помогут сила и упрямство –
Уйдут в небытие желанья, лица…
И только время с нудным постоянством
Свою спираль закручивает в вечность…
Цикличность – это тоже бесконечность?..