Мои завтраки не у Тиффани
И обеды не на небоскребе.
Я лечусь хорошими книгами,
Но что-то болит выше ребер.
Мое небо не над Нью-Йорком,
Мое сердце, увы, не в Париже.
Все, что было осталось на полке,
Среди романтических книжек.
Мои сказки не Венского леса,
Мои ночи не белого цвета.
Существуют книги от стресса
И люди подобные лету.
Мои ночи, увы, не в Роданте,
Дневников памяти нет.
Мне остается читать
Книгу о том, чего нет.
©histik