Ты придёшь когда ночь черной тряпкой повесится в окнах,
одинокость невмочь.., нет ни сил, не желания жить,
залпом выпьешь вискарь, промочить спазмом сжатое горло,
рассосёшь кубик льда чтоб "невмочь", оттенив, остудить...
В аромате духов, толь из Франции, толь из Америки:
морок грёз и цветов.., лёгкий флирт и морской прибой..,
свежесть талой весны с тонкой ноткой чуть пьяной истерики..,
милый странный каприз вкусно пахнущий только тобой...
Смоешь "бизнес-лицо", оголив свою суть до исподнего..,
в отраженье зеркал - потерявшейся суки глаза..,
ты вкусила любовь, отпила хмель измены, аж дОпьяна,
отчего же тогда в душу ядом сочится тоска...
Лёд, хрусталь и вискарь - золотистого звона свечение,
чем скажи не алтарь?)) вопрошаешь: "Скорей же.., Скорей!"
Снизойдёт благодать и спасеньем придёт - опьянение,
словно в прорубь шагнув, к нелюбимому ляжешь в постель...