Сверкает осень
пестрым заревом.
Перевернув,
сознание поглощает заживо.
Меняет восприятие
как пигменты листьев.
Манят депрессий объятья,
манят иглы шприцев.
Хочется
заморочиться
творчеством...
но кажется после точки,
что содрано подчисто
до буквы, до строчки...
из Жизни прошлой выудил...
вычитал в небе... нашептал строчки лес...
а может опять вынудил
ручку с тетрадью взять
БЕС?
(сентябрь 2013, Мск)