Служили строки арфою и лютней,
в холодный день и скудный.
Холодною казалась им погода,
сдавались буквы холоду. Сдались.
На хитрости и милости природы.
Зачем то время открывало двери
и приглашало строки без доклада,
и принуждало в дождь бесстыдно падать,
как будто дождь, какой-то граф иль герцог?
Как-будто тучи, тем являлись рангом,
и позволяли ветру будто магу,
бродить как песне грустной по бумаге,
в словах
ещё не сбросивших сутану,
от впечатлений радуг.
День отражался в комнатных фиалах.
Чай остывал и холодел в пиале.
и буквы
разбегались как стеклярус….
День отражался. Бабье лето сжалось.