***

У многих опасно-огромный багаж к девятнадцати,
что страшно заглядывать за спину,думать о нужном,
Посмотришь в усталые очи и хочется "здравствуйте"
тихонько шепнуть,вместо-"Хэй,побежали по лужам!"
Какое там детство,когда просыпаешься засветло,
Глядишь в никуда,замирая привычно от боли,
и выглядишь много печальнее милого бассета,
и чтобы не ныло сбегаешь в рассадник Магнолий.
да только,что толку от этих приевшихся пряток?
Болезнь самоедства,как двоечник,мастерски водит,
Пока машинально ты правишь друзей-опечаток,
Она,как охотник,на след твой кровавый выходит.
Ты глушишь остатки души в никотиновом яде,
А грусть запиваешь дешевым "Вайт хорсом", все чаще.
Ты тонешь в разврате,как те пузыри в лимонаде,
С усталой усмешкой себя называешь пропащим.
И ты не один,нас,приятель таких половина,
И каждый считает,что умер,что пережил многое,
что знает,как долго и боязно лепится глина.
Себя представляет,как нечто безмерно убогое,
Но это лишь треть,мы живые,пусть время туманное.
Открытые книги,пустые страницы и матрицы,
А прошлое с кучей ошибок такое обманное,
Что чистое завтра тебе непременно понравится.