Окна черны, непроницаемы.
Комната плывёт по течению.
И никакого мерцания, никакого свечения.
И не помочь ничем
внешнему миру, который
отрицаем мы,
в котором — ни одного лица.
Он лишь мерещится
злому ангелу Боттичелли,
и пьяны бордовые черри,
и — тьма за жалюзи,
и сон в чёрное нутро омута
погружается
до конца.
25/26 января 2012 г.