Целый месяц я в руки
пера не беру:
От меня отвернулась
треклятая муза.
Может, это к тому
что я скоро умру?
Шар мой катится мимо:
не в лузу ,не в лузу!
Может, в гости зайдёт,
нарочито хромая,
Скажет :вот подвернулась
нога у меня.
Я во лжи уличу,
и весь кий обломая,
По ступенькам спущу,
не простив ей ни дня.
А потом спохвачусь:
ведь моя ,в самом деле.
Догоню ,обогрею ,вином напою,
Пусть порой не приходит,
немножко не в теле,
Но люблю эту музу мою!