Мы с Вами смотрим в одно и тоже окно, но вот только с разных сторон...
Захмелела осенняя свежесть
и свое забирают года...
вы взгляните чуть выше-там небо,
а на небе чья-то звезда.
не искал я в избитых мотивах
недописанность мыслей и слов,
но с какою неистовой силой
тянут за руку строки стихов!
зазвучат и забьются в истерике
тихо , тихо заплачут свечей...
этим песням столетья отмеряли
прогорать вечно-алой зарей.
и в стекле оживающих капель
цветом поздним в душу закрались-
подвенечное желтое платье,
да ее золотая усталость...
пусть художник срисует с натуры
необузданный бег диких строк,
где рассвет голубого июля
слижет желтый сентябрьский мазок .
иль забрызжет кровавою тенью
увядающий свет вечеров,
предаваясь слепому забвенью
черно-белых рифмованных снов.
но захочется вдруг ярких красок
на безжизненном теле холста-
вновь ночные колючие ласки
разожгут наши звезды-сердца...
и озябшие, бледные руки,
оживляя засохшую кисть,
чуть подкрасят серость разлуки,
чуть разбавят соленую жизнь...
и до боли промерзшею сластью,
до надрывистых криков впотьмах...
наша осень, - как горькое счастье!
зацелованное...и в слезах.....
....................................
Присыпал снег помятый лист бумаги,
накинув шаль на плечи голых строк,
что замерли в желтеющей тетради,
как первый мой, или последний вздох...