Давно я не писал в тетрадь стихов
Ведь в лирике моей таланта мало
Вновь ночь, перо, гляжу устало
Но муза требует оставить пару слов
О чем писать она не говорит
На что-то же надеется, больная
И я ищу, все дальше уплывая
В себя, где свет еще горит
Но здесь с собою буду откровенен
Я вовсе не поэт
Вот свет потух
И мир опять несовершенен