Метут хвостами белые метели,
Пушной декабрь идёт с суровым видом.
Мы многого когда-то не умели -
Вот, например, легко прощать обиды.
Я под Большим Ковшом была кувшинкой
В тот век, без кранов и автомобилей.
Теперь стиральной сделалась машинкой -
Как времена нас круто изменили.
Ты - гонщик, ты опасно мчишь по краю,
Я - механизм, я больше не цветочек.
И все обиды прошлые стираю
До белизны слепящей и непрочной.
В корзине бельевой темно и пусто,
Я отключусь, и следующим шагом,
Всю боль, что отстирается до хруста
Закину в наше небо белым флагом.
22.11.2013 год