А город спал, ветрами убаюканный, от взглядов скрытый пологом тумана, лишь фонарей пунктиры бесприютные являли нам иллюзию обмана. Казался он не спящим, затаившимся, укрытым дымкой призрачной надежды, как будто, ритуалом совершившимся, раздаривал он белые одежды сырым домам в кварталах обезлюдевших, засыпанных опавшею листвою, лишь тополь молодой влюбленным юношей березку загораживал собою от ветра, в темноте лицо скрывавшего, дремавшего досель на крышах плоских, с бесстыдством ухажера подгулявшего, пытавшегося оголить березку.
Я не люблю ноябрьских дней убожество, они всегда меня в тоску вгоняют, когда болячек высыпает множество, когда надежды снегом в лужах тают. Я знаю тех, кто очарован осенью, мне их восторги вовсе не понятны: дожди и слякоть кажутся несносными и все былое предстает превратным. Совсем иными дни бывают летние, когда природа расцветает пышно, блестят, как стразы, росы предрассветные, в садах краснеют зреющие вишни.
И улетают мысли беспросветные в места, для дней счастливых недоступные и паруса, наполненные ветрами, уносят на ладьях в края уютные. И отступает нищета духовная, мы сочиняем песни беспечальные, все неудачи кажутся условными и нас мечты зовут в дороги дальние.
Осиповы Евгений и Оксана. «Огни в тумане» |