До чего ж люблю стихи я!
Как ромашки на лугу.
Но, признаюсь, есть такие,
Что читать их не могу.
Мысли авторские смутно
Постигает голова,
Спотыкаясь поминутно
О заумные слова.
Иностранщины навалом
В каждой вычурной строке,
Будто слов прекрасных мало
В щедром русском языке.
Тщетно в них искать певучесть
И желанный ясный стиль.
Видно, им досталась участь
Вещи, брошенной в утиль.
Жуткий слог терзает нервы,
Как унылый скрип дверей.
Вмиг, услышав эти перлы,
Вспомнишь ямб или хорей.
А уж как корявы рифмы,
Плод пиитовских потуг!
Словно корпус судна рифы,
Обороты режут слух.
Может быть такие вирши
И по нраву кой-кому,
Только я не вижу пищи
В них ни сердцу, ни уму.
И куда смотрел издатель?
В тексте смысла - ни на грош.
Что хотел сказать писатель,
Совершенно не поймёшь.
То ли этот автор где-то
Чем-то что-то повредил,
То ли просто для эффекта
Свой стишок соорудил...
Мой стишок - иного склада.
Я к эффектам не стремлюсь.
Мне заумных слов не надо.
И простыми обойдусь...