Своим плащём мой город ночь укрыла,
А сон сегодня мимо пролетел.
Я дверь входную снова не закрыла.
Я снова думала - ты просто не успел.
Я написала тебе кучу писем:
Может быть сотню, может быть пятьсот.
И каждое письмо казалось лишним
И улетело в мусоропровод.
А на часах по прежнему 12.
Двенадцать цифр нарисованы по кругу.
Я бы не стала в твою жизнь суваться,
Но... хотя что там. Видимо не не буду.
А мой вокзал уж на ремонт закрылся
и поезда все пролетают мимо.
А как же хочется мне с головой зарыться
В песок, как страус, снова стать счастливой...
Как старый, сломанный магнитафон,
в котором заедают все касеты
звучит твой голос в голове и звон
Мне снова слышится в союзе с этим.
Мне хочется тебя нарисовать,
Но получаются лишь пистолет и стрелы.
И столько я хотела рассказать,
но рассказать я так и не успела.
И я лежу смотрю на потолок.
А на часах ведь до сих пор 12.
Как жаль, что ты прийти не смог.
Ведь я не научиась закрываться.
© М. Ерохина