Всем плодам, чтоб вызреть, нужен срок.
Им чужда поспешность барабанов.
Не свершив судьбы своей зарок,
Не достичь земли обетованной.
Но из шор на внутренний простор
Разные выводят нас обеты:
Пусть молчал три года Пифагор -
Ни к чему молчание поэту!
Говорит он - и не прячет глаз.
Пишет он, не видя в том позора.
Видно, цели разные у нас -
У поэта и у Пифагора.
Всем плодам, чтоб вызреть, нужен срок.
Им чужда бестрепетность картечи.
Лишь безмолвьем пестуется слог.
Лишь в молчанье вызревают речи.
Лишь во тьме заметен горний свет.
Только в сложном высится простое.
У поэта есть один обет.
Не молчать. И не болтать пустое.