Не найдут меня письма в дороге,
Я в пути уже тысячу лет
Моим лесам вовек не отгореть,
моим прудам не зарасти осокой,
моей реке все тем же руслом течь
и не размыть дождям моей дороги.
Из прошлой жизни я их взял с собой:
полыни горечь, запахи сирени,
крик журавлей меж небом и землей
и вдоль аллей таинственные тени.
И тихий ропот брошенных садов –
я сохранил их легкое дыханье.
Во мне тепло песчаных берегов
и спящих звезд холодное сиянье.
Но с каждым днем –
чем дальше, тем сильней –
я чувствую земное притяженье.
И понимаю, что среди людей
чужой судьбы я только повторенье,
где даже память выжжена огнем
и каждый поцелуй отравлен ядом,
и русла рек наполнены вином,
и берега покрыты гадами,
где жизнь моя, как прерванный полет,
и все роднее запах ладана,
и Млечный Путь всего лишь переход
назад домой из бездны адовой.
И свет в конце…и мысли об одном,
что куст рябины над хмельной рекою,
и этот пруд, и листья над прудом
я не оставлю вам
и заберу с собою.