Все истины Веры, что писаны кровью,
Кладём ли мы на ночь к себе в изголовье,
Чтоб разум и души питались их Словом..?
К распятию тела мы все ли готовы..?
Всё молим и молим у Неба мы манны,
Всё тешим себя мы привычным обманом:
Что грех наш не виден за дымкой туманной,
Что в бедах России виновны не сами…
Вновь Небо прольётся, из жалости к сирым,
Дождём благодатным, но будут ли всходы..?
И хватит ли русским и воли, и силы,
Чтоб трезвыми были зачины и роды…