Когда бы мне не рассказали,
что я не русский человек,
то я, наверно, выбирал бы,
перерождаясь, как глупец.
Я выбирал бы незнакомых
ещё сегодня мне друзей,
язык испанский , хинди может,
из африканских, поскромней...
Возможно даже иероглиф
из поднебесной,
островов,
Язык кавказцев, чуть знакомых
уже не всех бы жаждал вновь.
Но мне.
Не сразу.
Рассказали,
что я не немец, не поляк,
не украинец,
не из далей...
Я белорус. И всё не зря.
Что не напрасно даже птицы
на каждом камне наследят.
На придорожном, обелисках
И много-много лет назад.
Они не сразу разъедают
автомобильную эмаль.
А вот коровы не летают.
И хорошо ведь.
И не зря.
Я всё к тому, что я не умный,
но и не глупый человек.
Чего же ждать? Рожать, да шумно?
Перерождений, через век?
Я белорус. Я это знаю.
Я говорю сейчас в своём.
Но в обрамлении под камень,
а не на камень. Сверху. Днём.
Ещё короче говоря, русский язык это то же самое, что и белорус. А белорусский язык это почти то же самое, что и русский человек. Себя видеть невозможно, а зеркальное изображение видеть легко и просто.