У позы есть крутая тень.
На шаг вперёд, послед тебя проваливаясь в урны,
ей невдомёк про усыплённый взгляд твоей гламурной
тяжёлой ноши. По бокам - мигрень,
истории, рассказанные снова,
про то, как прелести любви играются в кустах лобковой,
как виден сок: росисто и волнисто и на плечи
лоснится жиром невской бучи сечи,
спадает с плеч.. У позы есть
сосок и безразличие, горячее скольжение в пределах
ху-я по идеально-заштрихованному телу.
Во снах тех бабочек не съесть.
Их тьму - наигранно-фальшиву,
их скорострельную по рации с отдачей пушку-шиву
плодовых игыр. Самострел поздняк метняк предел
дубовых гроба мастер челодел