Нет, не знаю я, чтО будет с нами,
Только жить почему-то спешу.
Надышаться б твоими стихами,
Песни б выдохнуть – все, что пишу…
Ничего не известно поэтам,
Даже то, куда вывернет стих,
Скоро ль хватится Родина их,
Не услышанных и не отпетых.
Им успеть бы её отмолить
И у неба исплакать прощенье
Для неё, чтоб ещё поколенье
Ей слезами и кровью кормить.
15 ноября 2013 г.