Не злись на меня, мой милый, За то, что я так люблю, За то, что опять простыла, За то, что почти не сплю.
За то, что своими руками, Я в шею твою не впиваюсь, За то, что своими снами, Я больше не напиваюсь.
За то, что в больном этом мире, Так мало для нас места, За то, что в своей квартире, Сижу под домашним арестом.
За то, что ты мне так нужен, За то, что мне больно дышать, Так скажи, что ты тоже простужен И также не можешь спать.
Что ты нарезаешь круги По периметру темных комнат, Что в жаркой твоей груди Сердце стучит автономно.
Что все расстояния сбились, Что компасы крутит юлой, И только по этой причине Ты все еще не со мной.
Что также спасаешься чаем, А может и чем покрепче, Что так же как я понимаешь, Что это уже не лечат.
Что кормишь печаль с ладоней, Что смотришь в ночи в потолок, Что пишешь и пишешь в агонии Мое имя толпою строк.
Что все, о чем я мечтала, Опять не окажется зря, Чтоб быстрее в груди заживала Безразмерная эта дыра.
Не злись на меня, мой милый, За то, что я так люблю, За то, что еще не остыла, За то, что все ярче горю.
За то, что своим стишком, И его смешной амплитудой Не верну тебе снова сон, Не спасу тебя от простуды.