Не куклой тряпичной (бред!) -
струною, поющей взвон,
молила, летя вослед:
смири ты гордыни тон.
Обыденной стать? Не жди!
Удобной, покорной? Нет!
А высохнут слёз дожди,
уйду - и померкнет свет.
Поблекнет краса небес,
без чувства истает воск,
завоешь в ночи, как бес, -
химеры навеет Босх...
Хоть осень грустит вокруг,
душе обрету покой.
Прощай, вероломный друг...
Опять я лечусь строкой.
12.11. 2013 г.