Я прячу взгляд, когда тебя встречаю
не потому, что в чём-то виновата;
я не хочу, чтоб видел, как скучаю
по дням былым, которым нет возврата.
В карманы руки – не обнять бы снова,
протянутых твоих не замечаю,
сжимаю губы – может выдать слово,
а потому порой не отвечаю.
А сердце … что ж,
оно вольно в поступках,
навстречу рвётся, обливаясь кровью…
Ну что ж, что вредно?
Ну и что ж, что хрупко?
Не вытравить – оно срослось с любовью.