26.01.07
Хоть веет в воздухе весной,
Москва морозом угрожает.
Кричат синоптики: «Ату!»,
На нас погоду натравляют.
А в воздухе стоит тепло,
Весна все клетки заполняет.
Душа алкает перемен
И в предвкушеньи замирает.
И снова хочется любить,
И ждать свиданья каждый вечер,
И знать, что снова ты нужна,
Что так же ждёт мужчина встречи,
Часы считает, торопя
Пустые без тебя мгновенья,
И нервно курит у окна.
Он весь – сплошное нетерпенье.
И зов его ко мне летит,
И бьёт меня ответным током.
Блаженство предвкушаю я
И наполняюсь жизни соком.
Кто про гормоны говорит?
Он – гнусный циник. Он – бедняга.
В нём умер пламенный пиит.
Он рассуждает, как дворняга.
Любовь он случкою зовёт,
А негу страсти кличет течкой.
И ничего он не поймёт,
Ведь он живёт с душой – калечкой.
Калечка кривенько сидит
И, скособочась, ковыляет.
Коль рождена она ползти,
То и во сне не полетает.
Мне жаль его. Он не живёт,
В горниле страсти не пылает.
Духовным скрягой он сидит,
В подвале грошики считает.
Его убогий лексикон
Застрял на уровне порнухи.
Он деву тёлкою зовёт.
Марию он зовёт Марухой.
Он обворовывать себя
Привык давно. Не понимает,
Что грязным словом он не нас,
А свою душу оскорбляет.
Мне всё – равно, кто как живёт,
Что говорит и как он мыслит.
Хозяин он своей души,
Своей судьбы и своей жизни.
Я акварелью распишу
Любую мрачную темницу.
К финалу страсти не спешу,
Хочу мгновеньем насладиться.
Хочу почувствовать себя
Желанной, солнечной богиней.
Не отдаюсь я, не любя,
И золотую середину
Я не ищу. На пике чувства
Пылинкой лунною свечусь.
Любить красиво – есть искусство.
К вершинам страсти я стремлюсь.
Коль ты меня не понимаешь
И для тебя любовь – гормон,
Меня ты скоро потеряешь.
Я упорхну из клетки вон.
Я полечу в страну свободы.
Там люди смелые живут.
Они гармонию природы
В себе с рождения несут
И не боятся быть наивным,
И свою душу открывать,
Дарить цветы и серенады,
К ногам любимой припадать.
Им дан чудесный дар от Бога
Дарить себя и брать взамен
Такую ж страсть и гнать тревогу,
Что в страшной буре перемен
Нельзя мгновеньем насладиться,
Нельзя довериться судьбе,
Улиткой надобно закрыться,
Комочком сжаться в скорлупе,
Чтоб проходящая Маруха
Не раздавила каблуком,
Не отдала на осмеянье
Всё то, что было, чтоб потом
Не бегать к бабушкам – старушкам
Любовь несчастную снимать
И вырывать её с корнями,
Потом безжалостно топтать.
Ну, что ж, живи в своей скорлупке
И не читай моих стихов.
Растаю я туманной дымкой,
Раз полюбить ты не готов.
Живи, как жил, закрой страницу,
Где ты молчал и не ласкал.
Ты упустил свою Жар – птицу,
Шанс возродиться потерял.
То выбор твой. Я исчезаю
И на тебя я не сержусь.
Я жду весну и расцветаю.
Авось, кому – нибудь сгожусь.