-...и, вот, знаешь... Я хочу, чтобы все мои дети были...счастливы!.. Я хочу, чтобы мы сами создали этот остров счастья... А он и так есть. Нужно, чтобы мы к нему пришли. Хотя мы, вот я лично, я к нему уже и пришёл, и мне хочется, чтобы на нём оказались ещё и они!
Жестами и глазами намекает мне, о ком он.
- Да... Хочется палку поставить и сказать - тянитесь к ней. И чтобы все добирались до неё. Со всех сторон. Если с одной не получилось, то... Пусть пытаются зайти с другой!
Лицо красное-красное, жестикуляция нервная, но милая и какая-то..."игрательная". Такой обычно младенцев развлекают, чтобы они не плакали. Явно пьян. Вот рассказывает он мне всё, рассказывает, а у меня в голове вертится всякая муть, аж до слёз...
Каждый разговор хорош тем, что он заканчивается. Каждый дом хорош тем, что из него можно уйти. Даже не навсегда, а просто выйти за дверь и шагать куда-то. Дошагала. Палка. Кто-то поздним вечером в мягкую после дождя землю воткнул деревянную палку. И вот она уже летит в гнилую траву, бессмысленно и беспощадно, как всё русское, попротыкав мне ладони занозами.
"Да ну нафиг такое счастье, дядь Коль, да ну его нафиг!"
Дрын бряцнул о камень и свалился в гниль.
"Ну его нафиг, этот остров..."
Начался дождь.
"Ну его... Всё это."
- Эй, куда пошла? Погода какая! Бегом в дом, чай уже остыл, мы тебя одну ждём!
"Пошло оно всё..."
Оборачиваюсь, смотрю на родную улицу, мамину фигуру в открытой двери.
"Пошло оно...
У меня и так всё есть."