. . . . . . . . . . . . . . . . . . . «То не ветер ветку клонит
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Не дубравушка шумит…»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Семён Стромилов
Путь лежит в дуге гипербол
На закате к островам,
Где с ветвями старой вербы
Плачут нужные слова.
Сверху вечер пахнет водкой,
Cлева броды, справа мост…
Переправлюсь в красной лодке
Через горе на погост.
Одиночество в пейзаже
У заброшенных могил.
Тучи мажут небо сажей...
Боже правый, помоги!
Дай любви твоей отведать
И свою залить добром.
Ни ответа, ни привета,
Только боли под ребром.
То ли будет наказанье,
То ли орден и почёт.
Скоро ночь тугим вязаньем
В свой орнамент увлечёт.
И пойму тогда, наверно -
С просьбой к Богу не ходи.
Если есть на сердце скверна –
С нею сам борись. Один.
2013.