Однажды некто сообщил Альваро, что тот родился под неким знаком. И фактически обречён. На существование под ним.
Выбора нет. Всё уже заранее придумано, продумано и вычерчено на белой глади эшафота.
Альваро даже как-то расстроился. Не знал, что с этим со всем делать.
"Надо бежать", - думал Альваро. "Но куда? И, главное, от кого?". Этого Альваро не мог знать и поэтому просто побежал.
Сквозь время, реки, горы, навстречу неизбежной предначертанности.
"Сколько ещё? Я не хочу, так быть не должно...", - спрашивал Альваро у каждого встречного дерева, но те отвечали слишком поздно.
Выбился Альваро из сил, вышел из себя, огляделся и понял. Понял.
На следующее утро я застал Альваро сидящим на кухне с кружкой холодного чая перед бледно-голубым масляным полотном стены.
Это был предпоследний раз.