Как это, пишется? Вдруг далеко,
Что-то возникнет со смыслом высоким,
Строчка одна, к ней другая, ещё,
Только б услышать от них, от далёких.
Разные мысли ткут пряжу свою,
Кто же тот стих заказал? Я не знаю,
Лишь с удивленьем на это смотрю,
И иногда не совсем понимаю.
Перебирает кто струны души?
Нашей душе что-то шепчет подспудно.
Смысл, и слово за словом бежит,
Смотришь готово! И это нетрудно.
Только когда это трогает нас,
До глубины, что не часто бывает,
Горько становится, виснет слеза,
Кажется слово, а как пробирает!
Каждый своё, прочитав, узнаёт,
Может поэтому пишут себе же?
А посторонний, он разве поймёт?
Ведь заглянув,он останется прежним.