Нет ничего лучше моей неугомонной любви к тебе, моей лучшей иллюзии. Ветер треплет твои волосы и ты, молча, смотришь мне в глаза, и я знаю, что это не сон. Но к черту все! Разворачиваюсь и ухожу.
Сердце бьется внутри пустыми ошметка счастья. Так нелепо просить о том, что все время желанно. Я тогда уходил, под сырым, проливным дождем. Я тогда умолчал о главном. А теперь каждый день, каждый мною протянутый час, вижу, как ты стоишь и подол платья, молча, теребишь. Знаешь, ведь эта история могла быть о нас, только ты лишь мираж, игра моего воображения. Я не болен. Мне бы просто смолчать, но нет же пытаюсь понять, почему внутри ноет и бьет так беспощадно. Я не болен. Прекрасно знаю, что ты просто на просто тень, что ты лишь скрываемое по долгу влечение. Прекрасно знаю, что тебя нет.
Тихо почти не слышно за окном капает дождь. Это только вода. Уже около трех недель прошло, с тех пор как я оставил тебя там одну, и каждый дурацкий день прихожу на то место. Каждый понимаешь. Я все еще не верю и не понимаю. Я не слышу твой смех, но знаю, что он тысячами звонких колокольчиков звучит непрерывно для тех, кто умеет дарить чуточку счастья. Разве я не умел? Только правда и ничего кроме правды. Словно я на суде каком-то. Какой строк мне дадут сегодня. Только строк мне не дают, да и суд как я понял давно затянулся. Все твердят о недостатке улик. Да какие улики, если я и так все знаю. Я дурак чистой воды. Это я ведь ушел. Это я ведь рушил то, что должно было быть не рушимо.
А вода за окном раздражает. Мне сосед все твердит, что это дождь. Как по мне он чего то не понимает. Но меня лучше не слушать. Вечер все еще кажет мне тусклой гаммой утраченных красок. Объясни мне хоть что-то из этих бредовых мыслей и я обещаю поверить.
Я не болен…