***
Жил человек, любивший собирать грибы:
Боровики, волнушки и опята.
В грибной сезон с утра он шёл куда-то,
Совсем не уставая от ходьбы.
Жена перебирала шляпки-ножки,
Ворча: «Нанёс! Куда же их? Солить?».
И прятала ведёрки и лукошки,
Чтоб не с чем было по грибы ходить.
Но вдруг он заболел, и стало лихо,
И слёг, и высох - словно цвет отцвёл,
Ушёл как раз в сезон охоты тихой,
Но не в леса, на небеса ушёл.
Скорбит жена: «Одна я…». И слезинка
Петляя по щеке её ползёт.
Стоит в углу ненужная корзинка.
Никто теперь грибов не принесёт.