я создал
тысячу стихов
на кромке сна,
простых и нежных,
почти без слов,
но в них весна
и колкость
поцелуев снежных.
я их записывать
не стал,
у нас, людей,
другие трели,
ведь я их
попросту украл,
у снегирей
и у капели,
у надвигающейся
тьмы,
у разгоревшегося
утра,
у воробьиной
кутерьмы
и тишины,
как счастье, хрупкой.