Вышла в свет книга новых стихов Олега Демченко "Зимняя музыка", М. , 2013 г., 80 с.,
ISBN 978-5-905714-14-6, формат 60Х90/16 (0,5 маш. л.).
Поэтические подборки из этой книги публиковались в журналах "Молодая гвардия", "Природа и свет", в газете "Советская Россия", в самом популярном болгарском интернетовском издании "Литературен свят" и др.
Заказать эту и др. книги можно через команду "Отправить автору" или купить в Москве в Книжной лавке писателей (Кузнецкий мост, 18) на 2-м этаже.
В книгу вошла гражданская, любовная и философская лирика. Отдельные стихи приводятся ниже.
Из цикла "Письмо ветерана"
ПИСЬМО ВЕТЕРАНА
«Товарищ Сталин, если бы вы видели,
что сделали с великою страной
враги народа и вредители!
Такое даже не сравнить с войной!
Отторгнута треть лучшей территории,
в Манхэттен превращается Москва,
про нас во все учебники истории
змеиным ядом вписаны слова.
Как после атомной бомбардировки,
промышленности сектор опустел,
и человек в промасленной спецовке
остался нынче как бы не у дел.
Сейчас в чести воры и спекулянты,
предатели теперь на высоте:
они все - расфуфыренные франты,
а мы живем в грязи и нищете.
Товарищ Сталин, нас осталось мало,
но прикажите - и нам хватит сил!
Отряхивая землю, генералы
на бой последний встанут из могил!»
Так ветеран писал…
Куда же это
письмо отправить? Некому служить.
И приказал он, не вскрывать конверта
и в гроб его с ним вместе положить.
ГРОЗОВОЙ ФРОНТ
Приближается фронт грозовой -
треск в приёмнике, движутся тучи.
И опять вспоминается Тютчев -
этот стих его вечно живой.
Сам любил бы, наверно, грозу
в расторопности радостной мая,
если б молнии, копья ломая,
не грозили бы тем, кто внизу.
Нет, сегодня другая гроза:
и не высунешь носа из дома,
содрогаются судороги грома,
и слепит автогеном глаза.
За разрядом разряд! Жуткий гул!
Летом грозы такими бывают,
что людей наповал убивают,
словно в США электрический стул.
Снова вспышка - разряд грозовой!
Гром над ухом пальнул, как из пушки, -
пошатнувшись, присели избушки…
И опять - смерч прошёл огневой!
И взрывается вновь динамит!
В небе снова решаются споры,
там сдвигаются с горами горы -
там сраженье скрежещет, гремит.
В тесной горенке стало темно.
Бабка шепчет чуть слышно молитву…
Вспоминая про Курскую битву,
дед глядит молчаливо в окно.
Разверзаются бездны в грозу,
продолжается чёрная месса,
и горит изреченье Гермеса
среди туч: «Что вверху - то внизу!»
«Что греметь? Разве это война?» -
дед, очнувшись, устало вздыхает
и махорку в чубук набивает
и на ливень плюет из окна.
ВОРОНЫЕ
Се – последние кони!
Юрий Кузнцов
Всюду подлость, согбенные выи,
вновь предательство стало с руки -
за развал, за разврат не впервые
на княженье дают ярлыки.
Словно клички в тюрьме воровские
имена инородных господ.
«Эх вы кони мои вороные», -
ветеран в переходе поёт.
На груди у него две медали -
за отвагу, за город Берлин…
Вороные давно ускакали -
не морочь ты меня, гражданин.
Вороные давно уже сдохли,
Мерседесы не вытащат Русь,
ну а я к буржуинам в оглобли
запрягаться уже не берусь.
Не терзай меня аккордеоном!
Смолк старик… А вокруг всё равно
вороные летят эскадроном,
словно в кадрах немого кино…
Из цикла "Кремлёвские стены"
В КРУГОВОРОТЕ
"...бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам"
А.С. Пушкин
Грохочет мусоропровод –
московский метрополитен.
Во тьму кромешную - вперед
Состав по стыкам полетел.
Мы под землёю в царстве тьмы!
Вот круги ада, человек,
где круговой порукой мы
друг с другом скованы навек!
И кто мне голову вскружил,
какой идеей, боже мой?
В каком я страшном веке жил,
как возвратиться мне домой?
Нам словоблудья не избыть,
мы в центрифуге лет и зим
не можем прямо говорить –
вокруг да около мудрим.
Кружит нас бешено метро,
и мысли кружатся хулой,
нам скоро вывернет нутро
круговращенье под землёй.
И наверху лицом к лицу
(держись за поручни, а то...)
нас автотрасса по кольцу
вращает день и ночь в авто.
Летит, вращается Земля
и звёзды - кругом голова!
Аптека, улица, семья.
Санкт-Петербург, Нью-Йорк, Москва.
Порви скорей порочный круг,
круг наших "завтра" и "вчера",
попробуй вырваться из рук
невидимого гончара.
И я хотел бы напрямик,
и я хотел бы напролом,
но не могу, но не привык
с размаху биться в стену лбом!
Свистят секунды и века,
проходят миллиарды лет.
О, центробежная тоска,
ужель тебе исхода нет?
МОСКОВСКАЯ ПРОПИСКА
И я когда-то не без риска
в столицу прибыл как поэт,
и за московскую прописку
потом горбатился пять лет!
Не состоял я в комсомоле, -
как вол, волок свою судьбу.
Ругался сварщик дядя Коля:
«А ну давай, тащи трубу!»
Как добросовестный рабочий
на этих улицах кривых
я был прописан каждой строчкой
тяжёлых будней трудовых.
И вот я выбрался из штольни -
из беспросветно трудных лет.
Не потому ль сегодня больно
смотреть на этот белый свет?
Все выше здесь возводят башни,
и всё тесней торговый ряд….
Столпотворение!.. Мне страшно -
на всех наречьях говорят!
Китайцы, турки и грузины…
Как будто чёрт мешал в котле!
В Москве средь этой мешанины
всё меньше места на земле.
Азербайджанцы и узбеки…
Не то чтоб нам угля дают -
они выписывают чеки
и чебуреки продают.
И от столицы до окраин -
до самых северных морей,
проходит каждый, как хозяин -
мегрел, чеченец и еврей…
Был в церкви - слёзы на иконе!..
Молил спасти нас Божью мать…
Но, видно, в новом Вавилоне
друг друга людям не понять.
ВАРЛАМ ШАЛАМОВ
В шестидесятых в шламе
печатных шумных слов
блеснул Варлам Шаламов
подборками стихов.
Он истины посланник -
полжизни жил во мгле,
прижавшись, словно стланик,
к простуженной земле,
и верил, что расправит
живые ветви стих,
и что рассказов правда
поднимется из книг.
Под каждою страницей
он поджигал запал,
слов золотых крупицы,
согнувшись, промывал.
Он не солгал ни разу,
но смёрзся правды грунт -
«Колымские рассказы»
посмертно издадут.
И лишь тогда Шаламов
стал обретать черты,
вытаивать, как мамонт,
из вечной мерзлоты.
ПРОСТИТУТКА
В порту стамбульском плачет проститутка,
ссутулив плечи - два поломанных крыла.
Сегодня ей невыносимо жутко,
вчерашней девочке из русского села.
Хозяин-турок строг и беспощаден:
чуть что не так - наотмашь молча бьёт!
Ну, а гостей он - чаем угощает,
кальян с поклоном медный подаёт.
Ударит в бубен - выходи на дело,
забудь, кто ты, забудь, что есть душа, -
в восточном танце вздрагивает тело,
дымясь, дурманит разум анаша.
В родном селе качаются рябины,
а здесь, где все ругаются и пьют,
её, продав обманом в секс-рабыни,
по целым дням насилуют и бьют.
Как ты могла, великая Россия,
пустить к святыням чуть ли не чертей?
Ты видишь, продают твоих красивых
и самых лучших дочерей?
Ты видишь, девочка рыдает возле рамы?
Пусть ангелы слезу её смахнут,
и вознесутся, как ракеты, храмы,
и эту нечисть чёрную сметут!
НА ОБЛОМКАХ ИМПЕРИИ
Попрощайтесь с Советским Союзом –
С дружбой разных народов,
с пожатием братской руки.
Что осталось теперь? День развала отметить салютом
Иль, рубаху рванув, голой грудью пойти на штыки?
Попрощайтесь, друзья, с Украиной и Крымом…
Полстраны за бортом, и дымится войною Кавказ.
Возвышалась Москва, назвалась третьим Римом,
Да империи пир, видно, был не про нас.
Пролегли, точно трещины от сотрясенья, границы
По великой стране – разделили народ…
Мишка Меченный пал, а Беспалый вовсю веселится –
Загогулины кажет, калинку танцует урод.
Проутюжили улицы враз тупорылые танки,
Расстреляли парламент у праздных зевак на виду…
Ночью вывезли тайно на барже людские останки,
И живёт с этих пор вся страна, как в аду.
Вымирает народ: каждый год миллионы
Убивает невидимый кто-то советских людей.
Кто-то ваучер выдумал и на продукты талоны,
Кто-то дал нам свободу:
«Воруй всё, что хочешь, наглей!»
Безработные часто бросались под поезд на рельсы,
Умирали рабочие, труд стопудовый на плечи взвалив…
Словно ворон плешивый, вопрос закружился еврейский
Над простором российских костями засеянных нив.
А в столицу всё едут и едут таджики, кавказцы, узбеки,
Казахстанцы, калмыки – ну, вообщем, Советский Союз.
Жить без русских не могут –
мы вместе, как видно, навеки.
Только братьями нынче уже называть их боюсь.
Обсчитают, обвесят, отравят, зарэжут.
Ничего не хочу я от них, ничего я не жду.
Посмотрю – и на сердце почувствую скрежет:
Кто-то сеет незримый меж нами вражду.
Со своими уставами едут навечно к нам в гости.
Им почти на перроне порой выдают паспорта:
Мол, работать здесь некому – все на погосте.
И восходит миграции выше и выше черта.
Гастарбайтеры, голь перекатная…
Исхлестала нужда их, пригнала в Москву,
И для многих закрыта дорога обратная –
Здесь родились их дети,
«Здесь, - они говорят, - мой живу».
Потеснитесь - они покупают уже рестораны
И танцуют у стен неприступных Кремля.
Для них русские просто рабы и бараны.
А за стенами тоже поют труй-ля-ля.
Проходимцы теперь по земле моей ходят, как боги:
Всё скупили в России и нас помыкают они.
Видно, мало одной небольшой Кандапоги.
Стих пожар, но повсюду блуждают огни.
И правительство тоже подсыпало перца:
Разбомбило Чечню
и грузинам решило под гузно поддать…
А в Прибалтике НАТО. И словно иголка у сердца,
Возле нашей границы в Европе ракеты торчат.
А в Москве разрываются бомбы в вагонах,
И жилые взрываются вместе с жильцами дома,
Вся страна задыхается тяжко в агонии,
Слабонервные граждане сходят порою с ума…
Кровь течёт по земле, как по лысому лбу Горбачёва,
Кровь расстрелянных в школе Беслана детей.
Приспустите в знак траура флаг свой торговый
И минуту молчания вставьте в поток новостей!..
Нет! Трещит – сотни слов изрыгает в минуту
Теледиктор, как будто в смертельном бою автомат.
Стало грустно от этих речей почему-то,
Словно сам я во всем, что творится в стране, виноват.
Да, не скоро опомнится наша столица.
Здесь по улицам шастают стаи блудниц.
Я глазами скольжу по толпе разнолицой
И не вижу, как прежде, приветливых лиц:
Всюду грязные склоки, скандалы и драмы,
Всюду властвуют жадность, насилье, разврат,
Оскверняют святыни и русские древние храмы,
И мечом сатанинским священников русских казнят.
И покуда бубнит изощрённый поэт под берёзкой -
Выдает «патриот» кренделя о единой великой стране,
В новостях говорят, что бомжа изловили подростки
И сожгли с потрохами на Вечном огне.
А ещё в новостях говорят каждый день про бандитов,
Про воров, проституток и прочую мерзкую шваль,
И пред взором всплывают всю ночь
сотни граждан убитых,
И на сердце ложится плитою могильной печаль.
А кому я повем ту печаль, если рожи продажные всюду?
Щелкопёры у них на подхвате всегда под рукой –
Поглядишь, писуны те возносят до неба Иуду,
Угождая владельцам своей фарисейской строкой.
Нынче подлое время: вожди подаются в торговцы:
Хоть Россию, смеясь, продадут, хоть народ,
хоть Христа.
Что им люди простые? – бандерлоги, покорные овцы -
состригают купоны с них, будто комбайном с куста!
Стариков и старушек торговцы ограбят до нитки
и на яхтах своих белогрудых
в заморские страны плывут,
где народная боль в золотые спрессована слитки,
где их ждёт, улыбаясь, довольный Махмуд.
Деньги – власть и согнутые рабские спины,
тех, кто властью унижен, кто голоден, нищ или бос.
Сомневаетесь вы? Поглядите, какие на праздник дубины
приготовил для ваших горбов уважаемый босс…
Нефть, алмазы отсюда везут, древесину,
а сюда - наркоту…
Вот такой оборот.
Как они ненавидят православную нашу Россию!
Им бы вытравить напрочь великий славянский народ!
Проходимцы, дельцы, шулера, бизнесмены, -
паразиты, шуршащие мерзкой валютой во мгле…
Как не рухнут на них обветшалые русские стены,
как их терпит Господь на облитой слезами земле!
Поднимайся, Ярила, – славянское древнее солнце!
Встань червленым щитом!
Пусть на них твои брызнут лучи!
Я видал ещё в детстве, как в страхе от света несётся
Богомерзкая тварь, что тайком шебуршала в ночи.
Забиваются мыши летучие в тёмные щели,
Гады разные в норы поглубже вползают свои.
Содрогнулись бы люди, когда б их при свете узрели,
Растоптали б, убили, забыв о Господней любви!
Сколько мерзких от света бежит насекомых:
Кровь попили, нагадили вволю – ищи их свищи.
Узнаю в этих мелких букашках известных знакомых –
Тараканы, клопы, пауки и клещи…
Поднимай, в нас великую ярость светило!
Об одном только Богу сегодня сквозь слёзы молюсь,
Чтобы ты, засияв, наконец, на заре разбудило
Чародеями в сон погружённую светлую Русь.
Чтобы ты осветило сияньем от края до края
Злой травой-татарвой полонённые тайно поля,
Чтоб проснулась, прогнившие путы срывая,
Богатырская русская наша земля!
Из цикла "Ветка черёмухи"
* * *
То берёзка, то сорока,
то проталина в снегу…
Вот и кончилась до срока
снеговейная морока -
синь и солнце наверху!
Ах, как пахнет снегом мокрым
непутёвый ветерок,
что проносится по взгоркам
через поле без дорог!
Капля всклень налилась светом
и, сверкнув, словно кольцо,
вдруг сорвалась с гибкой ветки
прямо к милой на лицо!
Поглядела на берёзы,
не стирая брызг, жена.
Показалось, что сквозь слёзы
улыбается весна,
показалось, что улыбкой
всё вокруг озарено!..
Время двигалось улиткой,
а теперь - летит оно!
Полетели дни недели,
что капели звонкой медь.
И опять мы захотели
хоть чуть-чуть помолодеть.
Разве это невозможно,
коли ожил старый пень,
коль на сердце так тревожно
и так весело весь день?
ЧЕРЕМУХИ
Расставшихся, разочарованных
в глуши утешенья ждут:
вот-вот к нам сугробы черемухи
под окна ветра наметут.
Чтоб наши сердца вдруг ахнули,
и вновь зазвучал романс,
навеют черемухи-ангелы
невинности аромат!
Они нам простят все промахи
и, может, в любви сведут…
В распахнутых рамах черемухи,
как в девичьем сне, расцветут!
Черёмухи белоснежные!
Их свежесть вдохнёшь с утра -
забудутся дни мятежные,
забудется боль утрат.
Их прошлой весной обламывали -
они расцветают вновь.
Не так ли тебя обманывали,
а ты ещё веришь в любовь?
Вернешься ль ко мне, любимая?
За то, чтобы ты пришла,
и ангельские и лебединые
взмахнут за окном крыла!
Возьми - ну, о чем разговаривать? -
черёмухи ветку в россе,
и да минуют аварии
тебя на свистящем шоссе!
* * *
К тебе протопчу тропинку,
и через девять лун
слабенькая травинка
расколет большой валун.
Когда круглый камень треснет,
на нём расцветёт цветок,
боль моя песней воскреснет -
и разольётся ток!
И ласточка в небо взовьётся,
и вырвется радостный свет,
и сердце твоё отзовётся
на то, чего уже нет
ЗНОЙ
Ах, пушистые лета лапушки!..
На лугах погасил июнь
одуванчики, словно лампочки,
ну а ветер - возьми и дунь!
Как закружится, как завьюжится
в синем небушке белый пух
и летит, замерев от ужаса,
на поля, на цветущий луг!
Ну, а следом - летит пух с тополя,
сыплет пух даже трын-трава…
А погода стоит здесь тёплая
аж до самого Покрова.
Наклонились на тын подсолнухи,
чуть привядшие от жары.
Стали тихими, стали сонными
обомлевшие в зной дворы.
Хаты, залитые теплынью,
дремлют, ставенки чуть прикрыв.
Пахнет мёдом, мятой полынью
наш обеденный перерыв.
Взгляд - касаткой из-под косынки!
Голос - чистое серебро!
Как блестит чешуёю цинка
с коромысла твоё ведро!
Припадаю к нему напиться -
холодна вода и вкусна!
- Ох, смотри, крестовый, приснится,
эта краля - лишишься сна.
Не поверил я, не послушался,
но цыганка была права!..
То ли пух в синем небе кружится,
то ли кругом идет голова.
И в душе нежно плачет флейта,
и дурманит духмяный зной…
Ох, ты лето, сухое лето,
что же сделало ты со мной?
ЛЕТНЯЯ НОЧЬ
Сырая тень легла на склон покатый,
туман внизу покрыл поля окрест,
лишь золотой вдали, в лучах заката,
еще пылает колокольни крест.
Крадется по оврагам сумрак синий...
Уходит суета дневная прочь ...
Перекрестись и попроси Отца и Сына
благословить на отдых эту ночь ...
Смеркается... Дворы давно оглохли.
Давно угомонились воробьи.
Уткнулись в землю жаркую оглобли,
и конь губами сено ворошит.
Мгла тяжелеет, как рыбачьи сети.
День отшумел. Все тонет в пустоте.
Кусты, как расшалившиеся дети,
притихли вдруг в глубокой темноте.
У пристани далеко лодка где-то
позвякивает цепью на волнах.
Нет никого… Лишь чья-то сигарета
иль самолет неслышный в небесах.
С горы высокой чистая прохлада
в долину опускается - на дно.
Дохнуло духом глинобитной хаты.
Уютно стало, тихо и темно...
Спит степь душисто-душная от зноя,
сверчок тоскливо в тишине поет...
Но долгое томление покоя
мне все равно покоя не даёт.
От лунного, таинственного света
волнуюсь я и что-то жду в тоске
из тех пространств, где остывает лето,
безвольно засыпая вдалеке.
А звезд-то в небе!.. Не вместит сознанье!
Вглядишься – закружится голова!
И поворачивает мирозданье
медлительные жернова.
И перемалывает всё за словом слово,
за мигом миг, за годом год…
И смертью отметается полова,
и жизнь рекою вечности течет…
Из цикла "Душа, как цветы, тяжелеет"
* * *
В последние годы я дождь полюбил.
Да, дождь полюбил я в последние годы…
Он плачет чуть слышно - и шум его мил.
И лучше уже не придумать погоды.
Погоды другой не придумать уже -
не скоро развеются тучи.
Пусть грустно теперь от дождя на душе,
ну, что же - так всё-таки лучше.
Так всё-таки лучше… Ну, что же, ну, что ж?
Душа, как цветы, тяжелеет.
Пусть льётся осенний томительный дождь -
она ни о чём не жалеет …
ОСЕННИЙ СНЕГОПАД
Стоит в ушах чугунный гул –
Иду от станции.
Поля острижены под нуль,
Как новобранцы.
Разнообразье новых форм
Внедряет осень
И воздух, словно хлороформ,
К губам подносит.
Я вижу, вверх летят дома,
И как над телом
Моим склоняется зима
В халате белом.
И льдинкой звякает ланцет.
Жизнь так субтильна!
Ну, вот была она - и нет.
Снежок стерильный.
И я иду уже другой –
Неузнаваем,
Меж жизнью этою и той –
Над самым краем.
* * *
И музыка зимой
струится потаённая,
И воды под землёй
Текут незамутнённые,
И вёдра русских вдов
Скрипят на коромысле,
Налиты до краёв,
Как тягостные мысли.
* * *
Стемнело, стихли разговоры -
хоть спать ложись…
Но не уснуть - как поезд скорый
промчалась жизнь.
Остался привкус горьковатый
да шум в ушах…
Я не могу лежать в кровати -
болит душа!
Она давно живёт за гранью
прожитых лет,
где каждому воспоминанью
исхода нет…
Душа немного больше знает,
чем знаю я.
О, Господи, что будет с нами?
Прости меня!
Давлюсь слезою бесполезной -
прочь, горе, прочь!..
А где-то там есть путь железный,
огни и ночь.
* * *
Как холодно, грустно и снежно!
Но все же весна неизбежна.
Над нами поднимется солнце,
заденет за синие сосны -
и ветви воспрянут! Ох, что тогда будет!
Посыплется снег - и веселье разбудит!
От сна вся природа очнётся!
Ох, что тогда в мире начнётся!..
Но всё пока тихо, всё грустно, всё грозно.
Всё замерло здесь, и всё насмерть замерзло.
Боясь шевельнуться, и сосны и ели
под снегом стоят после страшной метели.
И ты молчалива, и ты холодна,
как будто живешь в этом мире одна.
В душе твоей холодно, в душе твоей снежно….
Но всё же, но всё же -
весна неизбежна!