Как страшно птицы над землёй кричали,
Плывя без сил по дну дождливой гущи,
И к небесам несли мои печали,
Невысказанной боли образ жгущий.
Кто встретит их, взваливших это бремя
Чужой души на тоненькие крылья?
Не тот ли Дух, что создал наше племя,
И расписался в собственном бессилье?
Не тот ли свет, который дарит Солнце,
Хранящее огонь и злые бури?
Зачем ему жалеть о незнакомце,
Спустившим жизнь по собственной же дури?
В чём смысл пути, и где его пределы?
Пока мы здесь, любой ответ неточен.
До наших бед и нам самим нет дела,
А меч судьбы на жалость не заточен.
Пернатой стае к небу не пробиться.
Оно молчит, седое и пустое.
И мне – никак. К тому же я не птица,
А странник, не вписавшийся в устои.