* * *
Альбом осенний открывают скверы, парки,
листают порыжевшие страницы
последних дней, восторженных и ярких,
что больно к ним щекою прислониться.
Что радостно, и горестно, и сладко.
Все думал я: увидеть раз хотя бы,
еще хоть раз ту строгую загадку
метаморфоз, что дарит нам ноябрь.
Так вот она! И не найти вовеки
разгадку смерти, желтых опаданий.
И обморок, твои смыкая веки,
откроет тьму, но не откроет знаний.
И нет разгадки жизни. Знаешь только,
что жизнь и смерть — теснейшее соседство,
что все на волоске, что все так тонко.
И больно жить, и никуда не деться,
как только примириться, превратиться
в сухой листок, срывающийся с ветки.
Но влага на глазах... но шумные страницы
еще листаешь ты альбомов этих ветхих.