Вам,
фланирующим мимо меня,
шагающим в пыли, притоптанной не вами,
не всё ли вам равно, в каком экстазе я
жизнь исковеркиваю глупыми словами.
Чего боюсь, кому теперь молюсь,
кто благолепствует, за что, и в полной мере ли,
с каких костей полуденно злой хруст
перерастает в клятвы колыбельные.
Перестрадала больше, чем нельзя,
теперь глумливые не вымолвят признания.
На перепутье - жёлтая стезя
в донскую степь - благую и бескрайнюю.
Не прощена, не вымолена той,
чьи руки целовать, и долго каяться.
За все долги греховные горой
стою одна, с душевною сумятицей.
Держась корнями и восставши в полный рост,
пусть несгибаема, и преломлюсь когда-нибудь,
во всём живая, говорю теперь всерьёз,
что не со зла блокирована памятью.
Что от любви сгораю без стыда,
от нетерпения хватаю раскалённое.
Не доверяйте мне пасти зимой стада -
они погибнут, не найдя в траве зелёное.